Día internacional de la poesía ¿ y la poesía? está en la fiesta de quince, enfrente.

Me duelen hasta las vocales de mi nombre, por pésimas lecturas para conmemorar el día internacional de la Poesía, donde la pose, el control de micrófono, el tono grave, las luces tenues, la sobreactuación, el mal logrado dominio de la respiración, la fotografía parecen ser más importante que la poesía misma. Recuerdo a Sabines:

No tengo "hambre de amor", pero no quiero

pasar todas las noches embrocado

mirándome los brazos,

o, apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.

Leer, o recordar,

o sentirme tufos de literato,

o esperar algo.

Habría que bajar a una calle desierta

y con las manos en la bolsas, despacio,

caminar con mis pies e irles diciendo:

uno, dos, tres, cuatro...

uno, dos, tres, cuatro...el tufo de literato es poco agradable, sabe bien estar con la nariz tapada o no ser sensible a ciertos olores, -sin duda, por sus tufos les conoceréis…- . Ya es un lugar común parafrasear el texto de Riechmann, aquel que tanto nos gusta:

VERWISCH DIE SPUREN

Me han hablado del poeta
que se arroja ácido a la cara durante los recitales
y escribe en el cielo preprogramado de California
con humo de aeroplanos

y me impresiona la calidad de esta ética laboral
tan a la altura
de nuestros tiempos de paleocapitalismo posmoderno:

todo por la patria
por el patrón
por el poder
por la poesía...

pero me temo
que ni siquiera con tanto sacrificio
consigue durar más de diez segundos en los telediarios.

Prefiero
otra estrategia lateral, contraria:
escribir en la arena
y hablar en voz muy baja
para que tú me oigas.

Borrar las huellas.

Es la segunda vez que escucho al poeta Angulo y no tengo palabras para hablar con Dios, ni ganas de masturbarme con los codos, con temor a equivocarme, esta vez logrará durar dos segundos más en el telediario.

¿Cuándo veremos un recital en un tejado? ¿Hasta cuándo dejaremos la guerra de la mojigata? ¿Hasta dónde?

La poesía sabe que en cada instante uno se juega la vida entera. Adelante, entonces. Fuera falsos respetos. Arráncale al poeta de la cabeza su ambivalente corona de impunidad. Y dice Vicente Huidobro:

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

Poesía y Anarquía